de Paul Marie Verlaine

C’est la fête du blé, c’est la fête du pain

Aux chers lieux d’autrefois revus après ces choses !

Tout bruit, la nature et l’homme, dans un bain

De lumière si blanc que les ombres sont roses.

L’or des pailles s’effondre au vol siffleur des faux

Dont l’éclair plonge, et va luire, et se réverbère.

La plaine, tout au loin couverte de travaux,

Change de face à chaque instant, gaie et sévère.

Tout halète, tout n’est qu’effort et mouvement

Sous le soleil, tranquille auteur des moissons mûres,

Et qui travaille encore imperturbablement

À gonfler, à sucrer là-bas les grappes sures.

Travaille, vieux soleil, pour le pain et le vin,

Nourris l’homme du lait de la terre, et lui donne

L’honnête verre où rit un peu d’oubli divin.

Moissonneurs, — vendangeurs là-bas ! — votre heure est bonne !

Car sur la fleur des pains et sur la fleur des vins,

Fruit de la force humaine en tous lieux répartie,

Dieu moissonne, et vendange, et dispose à ses fins

La Chair et le Sang pour le calice et l’hostie !

Paul Marie Verlaine

Recueil : Sagesse (1881). Paul Marie Verlaine est un poète français, né à Metz (Moselle) le 30 mars 1844 et mort à Paris le 8 janvier 1896 (à 51 ans).